V.C.

Il tangue à la valse de ces va-et-vient de voyageurs pressés, stressés par le temps.
Le temps qu'ils ont arrêté de prendre, le temps qui leur coûte, le temps qui leur est compté.
Ils mourraient s'ils ne subissaient pas toutes ces opérations.
Opérations des maladies, opérations du corps, du visage.
Ils ont cessé d'être eux.
Ils sont rentrés dans ce moule qui nous forme à être et faire des moutons.

J'ai cadenassé mon esprit, je lui ai interdit de trop penser mais je le supplie de revenir, rien ne fonctionne.
Cérébrale, intellectuelle, je m'en fiche.
Coincée, balais dans le cul peu m'importe.
Je te répondrais romantisme et tu me diras has-been.
J'ai dit indestructible, incroyable si je québécoisionne.
Ben commence!